[Desmalezar] 20-02-22

Atte. Colores:

Recuerdo tus manos manchadas acariciándome el pelo. Creo que una parte dejó de sentir en ese colectivo.

“Sos mi persona favorita”

Me es inevitable enfrentarme al tiempo como un continuo, sin vos, con las películas que nos hicimos y nos prometimos. Ahora escribo en la multitud y amaría el trato que me deje mudo y manco a cambio de que las cosas hayan sido diferentes. No sé, recuerdo la magia que tenías para evadir escucharte y mi fuerza bruta para entrar en las conversaciones.

Hay una línea punteada que me limita de andar haciendo boludeces. Las hago igual y me traiciono con un gusto a sangre en la boca que me da asco pero me encanta. Me la muerdo cada vez que el pulgar se mueve solo.

Pero me encanta saber que estás bien, bien lejos pero bien. Por sobre todo, amo arrancarme la cascarita de la templanza para que supure la ansiedad.

Siete veces por semana sueño que te mando mensajes diciendo que no me quiero despertar. ¿Habrase visto tamaño pelotudo?

Florecieron los girasoles pero no quise escribirte. Murió la reina pero no quise escribirte. Bajó la espuma del miedo pero no quise escribirte. Te excede cualquier intento de ser escrita. Sos de los sonidos y los colores, mientras yo tengo la muñeca muerta y el lápiz sin punta.

Extrañamente, el mundo está en otra y no se da cuenta. Espera el subte en Urquiza con la esperanza de que no llegue nunca, de volver a oler hibiscus y sonrisas, de darle un beso a los bichos y mostrarte contento la mejor forma de robarse una planta.

Espero que estés bien, muchas gracias.

[Carta desde el andén] 13-07-21

Atte. Colores:

Te escribo para que sepas que estoy en la estación de retiro. En relación a nuestras últimas conversaciones, hice lo que me aconsejabas. Pareciera que no tiene nada que ver pero la acción compulsiva de revisar entre mis cosas me llevó a encontrar nuevamente el cuaderno. La humedad lo dejó hecho percha. Las hojas se despegaron del lomo y algunos recuerdos consiguen la libertad mediante el oportunismo proveído por las ráfagas de viento del Río de La Plata.

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[Diálogo con el café] 15-02-21

Se frotaba las manos sentado en el futón con los pies sobre la mesa ratona. La habitación estaba a oscuras salvo por una lámpara de sal que había comprado en Plaza Francia. No creía ni a palos en el poder de los iones y toda esa parafernalia de feria, pero la luz cálida siempre lo había hecho sentir cozzy. Otra de esas onironías de la narrativa. Estaba en un meta-estado de conciencia a causa de los estragos que había hecho con el café en las últimas horas. Realmente se preguntaba si no estaba llegando al vero punto de adicción. Mañana iba a parar la acidez de pecho.

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[Samba] 04-02-21

Horacio salió del baño con la remera blanca vomitada, se sento en el escritorio y con las últimas fuerzas antes de quedarse dormido, escribió:

llegué temprano de nuevo, después de 40 años caminando el desierto, con los pies llagados de patear por alfombras de cuarzo. Te miré a los ojos y estabas bien. Habitaba la duda en tu mentón partido y te obligaba a hacer gestos extraños cuando mentías, pero estabas bien. Sólo que no lo sabías.

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[Tratado sobre la sincronicidad] 29-01-21

Se desperezó con los brazos en alto, como si hubiese ganado algo. Esa sensación de plenitud que había sentido tan pocas veces en la vida. Recordaba hace algunos años atrás, cuando todavía las rodillas no le dolían al doblarse, ni la cintura era el bodoque de escombros que era ahora. Se cuestionaba la épica de lo pasado, pero era obvio, tampoco podía fantasear con un futuro que todavía no existía habiendo tantas posibilidades.

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