Month: September 2018

Te recuerdo, alunada, inmiscuida en una de esas luchas de espadas de miel. Tajeando con una caricia en mis sienes, al pié que pisa el vidrio una de esas noches que no podemos dormir por el ruido de la calle.

Es i-rreprochable
la longitud de la
oración… ¡Impune!

¿Impune?

Impune el dedo recorre el contorno
El Contorno rodea la figura
La figura se parece a un firulete
¿Te acordas del firulete de Julio?
El de las piedritas en el suelo
que te acostás en la tierra
y podes levantarte en el cielo.

“Aguas claras de Olimpos…”

¡Que flashero hermoso!
A veces es un poco así
Fluir en la performance

Como un bichito de luz de verano, que no tiene luz, tiene alas. tiene dos alas, dos caramelos, dos momentos, dos pasos, dos desconocidos, dos conocidos, dos personas. Porque siempre debe haber totalizaciones dispuestas a ser contra argumentadas.

Quise volver un toque. Ver qué onda…
No quería joder, es un toque nomás.
Ver como andaban las cosas, la Vieja, los pichos.
Quería pasar a ver cómo envejecía la casa.
Me dijeron que el cielo raso se está viniendo abajo…

|Sí, a veces, también se me pasaba el tiempo.|

Lamernos
como dos idiotas
arrancando las costillas

Mordernos
hasta el hueso
de la inocencia herida

Besarnos
ansiosos del otro
con pliegues del papel

Perdernos
en la humedad
del cuerpo extraño

Cebarnos
en tanto gemido
que somos tan enormes

Explotarnos
así todo tiembla
con la alma arqueada

Encontrarnos
abrazados de día
donde todo se acaba

Confunde un poco. Titila.
Olvidate, es todo mentira, no hay camino.
Porque derecho. ¿Derecho?
derechos eran los de antes…
Vos podías mirar a alguien a los ojos y sentir.

−Sentir es la mentira, es mas, ¡Decreto un parate de sentimientos y un aumento en la longitud de los renglones!

Corramos el margen, corramos que el tiempo nos persigue
y nos sonríe. De coleres, un Typo, un tipo, un payaso.
¡La cólera! No hay suspiros por más que comas.
por más que comas sin suspiro, no te llenás.
Hay un poco de vacío que se disfraza de mujer,
de completitud, de saraza. Yacer, acostarse, abrazar al compañero/a de turno
y rogar que el vacío se llene.

“La perfección, como la felicidad, es un invento de un capitalismo agobiante”

Resumo: Cualquier estado de completitud es un invento. Por ende, mentira.

¡Violencia es mentir! si seras GRACIOSO.
¿De qué manera uno ama sin mentir? ¿De qué manera uno “se entrega“?

[Sea(r)maydesangradenuevo]

Palabras que me dijiste una vez en aquel café.
Me gustaba jugar a ser grande, a que me quedaba una carrera (de vida) por delante.
Me gustaba también, parar en un trago y oler el perfume que dejaste invistiendo la primer pagina.

-Tu firma-el libro-la dedicatoria-la droga de morder-

Permiso. Doy un paso hacia afuera. Me ponen un poco impulsivo estas cosas.
Sabés como soy, casi como que me hiciste. Casi.
Todavía pienso en usted, María.

Me acosté deseando, me desperté conmovido.
Con la piel llena de arrugas, ajado, como un diamante débil.
Las teclas, blancas y negras, sufrían la presión.
Una voz se asomaba por los parlantes que era un rugido.

Me pregunto si habrá tiempo para rememorar,
o simplemente la luz y un beso en la garganta.
Vidrios que bajan por el esófago y ni putas ganas de llorar,
ni las más mínimas ganas de brillar. Opaco, tímido de vos

Las letras se acomodan de a poco, van formando una escalera,
un precipicio, un lago, un bosque, una noche.
La mas profunda noche que tuve la posibilidad de gritar.
Los dedos se aprietan, cansancio, humedad, olor a humedad.

Pequeñas franjas tornasoladas, el pan viejo y duro,
el queso rancio, la sopa que rebosa grasa.
Bronca, porque hubo y hay bronca,
no poder expresarse en el delicado momento.

Se acelera, de a poco pero se acelera. El viento que suena.
Pequeños destellos entre las sabanas, algo que contar.
Fricción de pequeños rozamientos que despiertan el fuego,
los pelos en las falanges arden y danzan.

Corretean como una estampida, empujando y llevándose.
Ellos son todo, están en todo, van por todo.
Corretean y se detienen en impaciente movimiento.
A cabezazos limpios agitan el aire y rebuznan.

Se siente ese calor de aliento, de párpados cerrados.
el tiempo.

Hay belleza.
Los vecinos no duermen.
Dejan escapar entre las rendijas
pequeños haces de luz.

Alguien silba el bolero de Ravel.
Una vela titila mientras miro por la ventana.
Algunas voces son pensadas
si hay recuerdos temporales en lóbulos.

El vapor sale de la cafetera y se mezcla
bobamente como quién quiere la cosa,
con el humo de mi cigarrillo.
Hay belleza que se escapa de la fotografía,
se escurre por los bordes menos imaginados.
Hay aristas y puntos, silencios quebrados.
El ventilador tira ese aliento de verano
que visita y junta piel muerta en los rincones.

Porque hay belleza, hay necesidad.

Hay labios y cabellos.
Gente recostada que se mira a los ojos y manos con dedos,
que sienten ese vértigo del paso áspero de la piel,
mentirosa, pero de esas mentiras bien contadas,
que nos gustan y ajustician el momento con una historia
que va a valer por sí mismo el olvido y la ilusión

Hoy muevo la lengua,
la refriego por el suelo,
la machaco para sacarle el jugo,
jugo de la hembra lengua,
que tiñe de negro el papel,
y deforma lo contingente;
que da alas a los chanchos
y duerme a los chicos.
Se tuerce y se desvela
apoya, pulsa, impulsa,
me abre los ojos.

Si despertar es una batalla menos,
que ardan las trincheras.