Los complejos de Acevedo

Dos veces me dieron por muerto
pero en mi insomnio estoy más despierto que nunca
Aprendí a volar con el ritmo de los coches
a pensar las cosas que nadie ve

me cuelgo de las nubes para saltar al gancho de las estrellas
y es que brillan en el techo, con carisma, luminiscentes
como tu pancita de bichito de luz
para hacerte cargo de mi energía
porque las poesías vienen de a montones
Futurito-codicia, homúnculo de Artaud
con el corazón de glitter y el alma de synthwave
conectá el láser y poneme alas en las orejas
para que me saquen a pasear como a Peter Pan de trip
Mi historia, mi laberinto sin fin.

Me dieron por muerto cien veces
pero ciento-uno reviví, para hacerles cuernitos a la vida
y mojarle la comisura que se le forma cuando ríe
con su resonancia característica, sonora. Bizqueando,
haciendo muecas y agarrándose las costillas
para que no se le escapen las mariposas
turboalimentadas, verdes, delgadas, amanecidas
porque las mejores cosas salen de estar despierto.
Hoy lo pop es estar despierto, codearnos de performática realidad
para que resbale por un tobogán de manteca
así nos deja jugar a salir un ratito por ahí
a besar manteles a cuadritos como tu pantalón
un vinito en la plaza, como cuando teníamos diecisiete
y veíamos qué se rompía primero, si la cabeza o la pared.

Te debo un par de poesías
que me tragué el otro día
cuando me ganó el orgullo.

Te extraño como te extraña
el frasco de dulce de calabaza
que tirita en la heladera vacía.

Anduve pateando las calles
que pateábamos de la mano
con el recuerdo loco, blureado.

Sin entender bien que pasó.
Si tu posición leonina, o mi raye,
tan geminiano que espanta.

Espero que estés bien, espero.
Porque fuiste sensación y calma
en las revoluciones del océano.

Que tu luz te ilumine, te dé paz
como cuando apoyaba la cabeza
en el descanso de tus muslos.

Hace días que me tiré a cruzar el río. Escapaba como un poseso del gremio del puerto de Buenos Aires. Este bote es robado, como la calma que me transmite el viaje. Tenía miedo de ser perseguido, pero ¡Vaya iluso! Es obvio que nadie perseguiría, por más deudas que pueda tener, a una persona sin nada que perder huyendo de su patria.

Siempre viví a contramano. Mientras los hostales se llenan de inmigrantes, acá estoy yo, solo, mojándole la oreja al Río de la Plata para ver si en un par de brazadas me gano un trocito de libertad. A veces pienso en la intermitente compañía que los gaviones perdidos me arriman, o los peces que duermen grises a mis pies como si de una alfombra maloliente se tratase. El sol me escoce los pómulos para recordarme que no debo dormir demasiado ya que la corriente me puede tirar a cualquier lado. Las olas no son mucho problema aunque mecen el bote cual madre tirana.

Extraño la comida caliente y una cama que no me haga doler los huesos ni sentir que dormí colgado de una percha al despertar. Una jarra de mate cocido con pan como solía amanecer los lunes para ir a hombrear los costales que los barcos traían de afuera podría ser el deseo que le pediría a las gentes de la ciénaga de los cuentos que la tata me contaba cuando era un gurí.

El siglo comenzó agitado. Tuve la suerte de zafar al llamamiento de Roca para la campaña de la patria. Joven en aquellos años, el edicto me encontró enfermo de peste amarilla. ¡Qué cerca que estuve de ver las flores desde abajo! Si no fuese por los remedios de la Tata, no les estaría pudiendo contar lo que les digo. Eramos 7 hermanos, quedamos 3. Allá fueron Sibilo, Clorindo, Argentino y Mercedes. Pobrecita, ella, mi hermana melliza, tan pequeña para mí ahora. Extraño la forma que tenía de hablarme. La forma con la que me enseñaba las cosas que aprendía de vivir en esa familia tan destartalada.

De mis padres no tengo recuerdos casi. Fallecieron cuando era muy chico. Casi al mismo tiempo que mi inocencia. Creo que fue en ese momento que se me destinó al robo. Uno de los tantos motivos que me trajeron a remar para llegar a Montevideo.

El contrabando en el puerto es una de las cosas que se me daban bien, o por lo menos eso creía hasta que la codicia me hizo aspirar a venderle al Gremio de la Bolsa un cargamento de Pólvora Agria, el divertimento de las putas y los pobres que está de moda en las callecitas de la ciudad. Con un saque podías quedar estupefacto por un par de horas, esquivando la humedad y los mosquitos tan habitúes en la capital de la peste. Si no fuese porque te deja un sabor a mierda tan característico, o por la necesidad de volver a probarla, o que con el paso del tiempo te roba el alma; hubiera sido mi pasaje de ida al infierno. Suerte tuve de que me mantuviese lejos la necesidad de estar alerta y confiado para laburar. De un día para el otro, de contar mi riqueza con esa gente que tiraba manteca al techo, a ser otro gil expatriado.

Los dedos me duelen de varias veces que, semidormido, choqué los remos a mitad de viaje…

Cambié la letra. Sentía que estaba vieja, que ya no servía.
Cuando escribo me relajo para que el estómago empuje
y así sacar lo más visceral, lo que se esconde, lo vil,
aquello que me avergüenza, que me hace peor persona
También escribo al tonto, al extraviado, sensación de no ser,
a la disgregación constante, a lo que me enseñaron de chico.

Busco lo coloquial entre mil tetas, frases y sonidos.
Ando desnudo por la calle, cargando la carne a cuesta
perteneciendo a un ahora constante, a la locura romantizada,
gritando al Subte para que pase a las cuatro y veinte
Por la tarde hablo solo, me tranquiliza mi voz, es rebelde.
Me rehúso a que me aten a una piedra en el fondo del río.

No hay recetas mágicas, pero hay mística en el deseo
para que las cosas sean reales y productivas, constantes.
¿Te diste cuenta del negocio del sistema de creencias?
Cada vez que me enredo en mí, me sacudo para ordenarme,
enciendo un cigarro que tendría que haber dejado y salto
para elevarme sobre las nubes como un ave, libre de peso.

No te deseo nada más que el dolor de aprender sintiendo.
A mí se me presenta agridulce con un retrogusto a miel,
a libro viejo, a experiencia, a primer salto en paracaídas,
a caja de arena de jardín, a regalo sincero, no hay otra forma.
Si supiese las cosas que voy a saber en un par de años
nadaría en el mar de la simpleza, le guiñaría un ojo al sol.

Pero me toca escribirme en código, complicado como lunes,
haciendo autobombo de mi capacidad para esquivar el vacío,
feliz de estar parado, liviano como la conciencia del campo
Quiero ser eterno, tomar chocolate de la jarra, reír a carcajadas
agarrarte de la mano y rodar como la luna por la avenida Callao
esquivando los pozos, porteño compadrito, estúpido de amor.

Una cafetera, que de cadete nada
viene pisteando como un Schumacher
qué alegría seguir con la frente arriba
como sigue, es cuestión de locos, que hay
por allá hay un espacio que te invita a seguir
es sinuoso como tu primer amor, ¡Ay! que idiota yo
es el único lugar al que quiero volver, es un poco así
dejame ser y volver a ese de la lluvia salpicando
que bobo de mí, una progresión así, soy yo siempre en sí

el saxo de Lautaro, de una vez, en juramento y la paz
Fede Tux y en la habitación de moldes, un recuerdo
y bajar, cómo bajaba que ya no me acuerdo, loco
muy loco, era esa ciudad de estados unidos, yo
bajando con el ritmo, jazzero y la piel, yo
qué sensualidad, como para agradecer
al tiempo, no limitoso que me deja
bajar, como un sueño, bajar de mí
como una ola, una mudanza, una piel
Hey, soy yo, “she hit me like” de frente y al suelo
como un tiburón, escribo, soy yo, estoy hecho una máquina
de frente, a atravesar paredes, la repetición, a vencerme
y caminar joven de parálisis, de piel quieta, de tiempo
orgulloso de mí, capitán, águila, destello
y mis amigos, sueños de rebeldía, pasión
salvajes y fieles, Neanderthales amados
que sean la expresión de lo real
esa gente de fierro, fría mar